Jorge Valentín Miño

    El objeto no muere: entra al limbo del cobertizo. Queda varado en la mitad del deseo, tiritando entre el asco de la basura y el fetiche del atesoramiento, con una pata pudriéndose en la cripta y la otra encaramada en la hornacina. El terco que lo guarda se consuela con la mentira piadosa del «algún día ha de servir» , pero ese día es un espejismo que jamás desembarca. La función caduca, se volatiliza, y lo único que sobrevive es la osamenta pelada de la forma, desmembrada y compartiendo cartel con otras vísceras mecánicas en un apareamiento involuntario: un engranaje mordiendo una tripa de caucho, la tuerca amamantando al cable ciego, la placa base tecnológica como una ciudad en miniatura para átomos que caminan, van de compras, toman café y patinan en invierno. De ese hacinamiento de chatarra emana un vaho nutritivo: mugre, formas, colores indexados, texturas cobrizas; brochazos de casualidad revestidos de pan de oro. ¡Al cadalso la naturaleza muerta académica! ¿A quién l...