Octavio o el merodeador del Jardín de Infantes
Las marcas en relieve dejadas por el preservativo en su billetera y las otras dejadas en el papel por el rodillo de la máquina de escribir indicaban dos cosas: que Octavio no había hecho el amor en mucho tiempo y segundo que no atinaba la manera de enfrentar una hoja vacía. Le resultaba triste ver esas marcas al final del día, se le figuraban como un calzoncillo apretado que, ya entregado a la tintorería, deja en la cadera una laceración visible. Se desnudó y tomó una ducha antes de meterse en la cama, de la manera como lo hacía ya hace meses; ensayando un monólogo interior a lo Molly Bloom, con la obsesiva idea de con ello, “desarrollaría polifonía”, según pensaba. Esa noche en particular se encomendó a San Hustler para hallar valor y resistir a la tentación de no masturbarse antes de dormir: sublimaría su energía sexual en favor de la literatura; había decidido que todo ese zinc, carnitina y fructosa sería consagrada a la creación literaria y creía que los ásperos castigos ...